Perseguem, castrem, quem (não) tem

Marca na testa, não é a da besta. Perigo crônico, suicida biônico, vem a caminho de ti, no carrinho dos descaminhos, mas, ele já esta sem bobina. Otário e idiota, estar sem creolina, nadar como lagartixa espremida. Ele e a rainha virgem das prostitutas das esquinas vazias, com as vaginas secas arrancadas das virgens suicidas, viradas para o entardecer lunático do compasso-descompasso, louco insano e enfático infarto crepúsculo em parto. Corra! Eles vêm de bocarra aberta virada para tua camada de epiderme de verme. Se esconder e se escorrer põe-se a correr, em árticos mares que tem nascentes da loucura de um cego insano escritor de insônia e demências mentais loucas. Ando dançando como pássaro epilético, seco e caquético. Graciosos como corpos anoréxicos, atacadas nas coceiras em pernas de canseiras feitas de pó e madeira. Acordou na lavandeira. Cuida dessa atiradeira! A morte vem como uma lareira, atacada com álcool e muitas bombas caseiras a espera da vinda dos bombeiros, fazem as luzes atrás de ti, trazem sombras deles ali. Lá já estão, arar teu cérebro eles vão, para isso, pegar as picaretas nos celeiros da loucura e demência sem-tem reticência...